Min siste bok, Trouble in Trondheim: Bikers and Gangsters, er endelig tilgjengelig i digitale butikker over alt! Den kan kjøpes hos Smashwords, Amazon, Kobo og Nook.

troubleintrondhem

Her er et nytt kapittel, for å feire!

Tjuesjette januar 2012

Olyas mor døde plutselig. Etter at hennes kiste ble senket ned i jorden og familiene hadde forlatt dem, ble Olya overlatt til seg selv når hun kom hjem.

I sitt hjerte visste hun at han ville komme hjem som han hadde gjort utallige ganger før. Da hun hørte at døren ble åpnet like etter midnatt, fremstod det, ikke desto mindre, som noe av en vond drøm.

«Olya, er du hjemme ?! »

Hun lå med øynene lukket og håpet at han ikke ville komme inn i rommet. Var låst døren, døren låst, var døren låst …

«Hvorfor svarer du ikke, din frekke lille dritt ?! »

Hun åpnet det ene øyet og kikket ut fra den ene kanten av dynen sin. Han stinket av Stolichnaya.

«Du er full, papi, gå og legg deg. »

«Hva, snakker du tilbake til papi ?! Din jævla hore! »

Han rev av henne dynen, grep tak i nakken hennes og kastet henne i veggen.

«Det er din skyld at hun er død, vet du? Hun fikk hjerteproblemer fra å ta vare på deg, din utakknemlige … »

Hun samlet sammen det lille hun hadde av krefter og stanget ham med hodet først. Han vaklet litt før han falt, hardt. Hun løp så fort hun kunne gjennom gangen, inn på kjøkkenet og rev opp den nærmeste kjøkkenskuffen. I ren panikk, grep hun en brødkniv. Da hørte hun at han hadde kommet inn på kjøkkenet – med kniven i begge hender snudde hun seg mot ham, forskrekket.

«Hva skal du gjøre?! Kom og ta meg, » flirte han.

Ute av stand til å bevege seg, kunne hun bare stå å se på at han nærmet seg med ustø skritt på det fillete kjøkkenteppet på gulvet. Til slutt var ansiktet hans mindre enn en meter fra henne.

Det neste som skjedde må ses i lys av morens blåmerker og hovne øyne. Alle som så henne visste, men ingen sa noe, ikke engang i begravelsen. Alle årene med juling, utskjelling og krangling fikk utløp i øyeblikket hun kjørte kniven i ham. Et par sekunders stillhet fulgte før han hvisket;

«Hjelp meg, Olya, hjelp meg! »

Hennes tanker forsvant tilbake til sin mor igjen, hun så henne liggende i en pøl av sitt eget blod om morgenen, mens han sov ut på soverommet deres. Hennes vakre gylne hår var klissete og ekkelt; hun måtte hjelpe henne inn på badet, kle av henne, dusje henne og massere henne. Alt uten å si et ord – «stillhet sa mer enn noen av oss kunne ha formulert ved å åpne vår munn,» tenkte hun.

Hennes fem år gamle selv gikk rundt ham; hennes tjue år gamle selv trakk opp teppet før du lukker døren bak henne.

                                                                                                                            *

Blant Moskvas befolkning hviskes et ordtak: «Man har ikke følt kulde på kroppen hans før man har opplevd vinter i Moskva. »

Midt mellom flere meter høye brøytekanter på begge sider av Tverskaya-gaten, stod hun nå overfor hva som utgjorde kilometervis av butikkfasader. Et par meter utenfor blokken hun bodde i var noen av dem fortsatt åpne, selv med tretti minusgrader ute. På et stativ ble hun oppmerksom på en avisforside med et bilde av Putin og hans kone. På toppen kunne hun lese «skilsmisse» skrevet med store bokstaver.

Hun plukket opp en kopi av en avis og gikk inn i den lille matbutikken bak stativet.

«Olya, ikke sant? »

Hun nikket spakt til den skjeggete kjempen bak disken, viste ham avisen og la en rubel foran ham.

«Kondolerer! Hils din papi fra Oleg, han må være helt fra seg nå … »

Hun smilte og mumlet «Takk, det skal jeg,» før hun gikk ut igjen. Ikke før hadde hun lukket døren, før hun stoppet. Hvordan var det han hadde sett på henne, den gamle grisen? Hun rev av et stykke avispapir og skrev ned adressen sin. Så stoppet hun opp i noen sekunder, før hun la til “30 minutter”. Til slutt gikk hun inn igjen, ga ham lappen og forsvant igjen uten å si et ord.

Tilbake i leiligheten åpnet hun kjøkkenvinduet mot sidegaten og siktet mot en søppelkonteiner hun hadde åpnet. Olya samlet overmenneskelig styrke, lempet sin fars kropp opp på kjøkkenbenken og dyttet den ut av vinduet. Fallet fra tjueandre etasje var spektakulært. Hvis han ikke allerede var død, ble han det garantert av å lande med hodet først langt der nede. Hun slapp ut et ufrivillig gledeshyl da hun sakte ble fylt med lettelse over det faktum at når noen fant den nå lemlestede kroppen der nede, ville hun være langt unna.

Snart hørte hun lyden av noen som banket på inngangsdøren. Uansett hvor mye det fylte henne med avsky,  tvang hun seg til å drikke et glass med Stolichnaya før hun gikk for å åpne den. I gangen gikk hun forbi et speil: de mørke krøllene hun hadde fra sin far lå i alle retninger, men det var ikke noe hun kunne gjøre noe med akkurat nå. Hennes irrgrønne mandeløyne var hennes beste egenskap, visste hun, så hun tok litt eyeliner fra kommoden før hun la et lag med leppestift på sine fyldige lepper. Den røde fargen matchet med håret og øynene.

«Du er en fjerdedel spansk,» hadde moren sagt en dag Olya kom hjem fra skolen. På en eller annen måte hadde hun hadde alltid visst det. «Min papi var spansk,» sa moren med et smil og blunket til henne. Hun hadde aldri nevnt ham før, men det forklarte den gylne fargen på huden hennes. Natten hadde vært spesielt hardt, som trolig var årsaken til at hun nevnte ham nå.

«Døde han … før jeg ble født? »

«Det gjorde han nok. Han bodde i Málaga, skjønner du. Min mami brakte meg hit rett etter at jeg ble født. Hun hadde hjemlengsel, men aldri glemte papi. »

«Kom, » sa moren og trakk henne inn på soverommet deres. Hun satte seg ned på sengen og klappet ved siden av henne. «Her, » sa hun og ga henne et falmet bilde fra lommeboken sin. Til venstre for moren sto en mann med mandeløyne, en nese som var litt for stor for ansiktet og et svært sjarmerende smil parkert midt i en skog av skjegg. På hodet hadde han en sjømannslue som han bar litt skjevt.

«Han kunne ha vært min papi,» sa Olya. De smilte til hverandre for første gang på lenge. Med bildet av hennes bestefar friskt i minne, hun gikk og åpnet døren.

Oleg var enda større enn hun husket. Før han kunne åpne munnen forlangte hun en vanvittig sum. Han åpnet lommeboken sin, ga henne penger og gikk over terskelen.

Et par timer senere sto hun foran et av billettkontorene på Sheremetyevo flyplass.

«Har du en billett til Malaga for åtte tusen rubler? »

«Hmm, ikke før langt inn i neste måned, i alle fall … men du kan komme til Trondheim, Norge for fem tusen om et par timer! »

Hun tenkte på det. Norge var et rikt land, var det ikke? Hennes papi hadde sagt det på et tidspunkt, han hadde vært der og fisket med en kompis. De hadde visst virkelig stor laks der også.

«Greit, sa hun til slutt. Jeg drar til Norge! »